Despistando al maniqueo

- Claro, trabajo en Revista Fortuna, en Editorial Perfil. Y los sábados estoy en Comiómaní?, el programa del Frente de Artistas del Borda en la Radio de las Madres de Plaza de Mayo.

En realidad no me contestó nada, pero sus ojos me lo decían todo... una especie de "¿Cómo tengo que reaccionar ante vos? ¿Te mato o te abrazo?"

(El intercambio, con pequeños matices, ya ocurrió varias veces, tanto con kirchneristas como con clarinéfilos, ambos de manual)

Cro-no-lógico

No era lógico perder una final contra el Cienciano.
+
No era lógico quedar afuera de una Copa Libertadores de local y contra el Caracas.
+
No era lógico vender a los pibes a los 6 meses de debutar.
+
No era lógico perder una semifinal contra el clásico rival de local y sin visitantes.
+
No era lógico que los barras fueran los gerentes del club.
+
No era lógico que San Lorenzo te levante un 0-2 en medio del silencio atroz.
+
No era lógico pagar pintura con pases de jugadores.
+
No era lógico salir últimos.
+
No era lógico jugar la promoción.
=
¿No era lógico descender?

Rápido

Rápido.

Un resumen en lugar de un libro. Una reseña, una solapeada, o ves la película y ya está.

Un compilado, en vez del disco; grandes éxitos, mezcladito mp3, pantallazo y fue.

Rápido.

Hay que coger en la primera cita. Ya te tomaste el viagra. Redondeame el jueguito previo, nena. Sin tanta vuelta.

Cena, chamuyo y acceso. “Esta mina, qué se cree. La nafta para ir a buscarla a la casa, el cine y la cena, ¿para nada?” Amor-transacción. Cena, chamuyo y acceso. O chau.

Rápido.

Ni una carta, ni un mail ni un llamado. Un msg, q tál. Tal vez un saludo en el muro. Con emoticon.

Un blog ya es muy largo. Ahora, no más de 140 caracteres.

Rápido.

Nostalgia de vermout y sobremesa. Del bar a McDonalds. La silla más incómoda del mundo, o la misma silla incómoda del resto del mundo. Devorás y te vas.

Comida rápida también en casa. Pedís. Ya.

Mate antes de salir, no, tampoco. Un cafecito en la máquina del laburo, mejor. De parado.

Rápido.

No leés el diario. Saltás por los títulos y las fotos. Un flash en la tele. Zapping y listo. Opinás. “Estos hijos de puta se siguen robando el país”.

Ves el spot, 40 segundos, 1 minuto. Votás.

Rápido.

El error puede durar cuatro años. O más.

¿Rápido?

Un peso

Incluso después de leer el suplemento económico de La Nación, se puede tener una idea.

De los 813 millones de monedas de un peso que hay en circulación, con la que tenía en el bolsillo podría haber comprado muy pocas cosas.

En un kiosco la podría haber cambiado por una bananita Dolca, un Marroc o un puñado de siete chicles Bazooca, o de cuatro, si elegía los que vienen con relleno.

Un sobre de jugo Tang o 10 gramos de queso, me hubieran dado por un peso en algún almacén o supermercado chino.

Con una de los 813 millones de monedas de un peso que hay en circulación, cualquier loco puede llamar desde el manicomio a un pariente, para quebrar la soledad con algo de cariño, o hasta con una pelea. Porque cuando uno está solo nunca pelea.

Un peso habría bastado para tomar el tren que llevase hasta la puerta de la casa de una vieja novia, que alguna vez prometió compañía.

Pero con una moneda de un peso, una de esos 813 millones de esferas metálicas que hay en la calle y que al Banco Central le cuesta 35 centavos fabricar, con una sola, con la que baila en el bolsillo, mejor viajar. En un bar medio viejo, con fonola, gracias a ese peso, una canción para viajar.

Con Néstor

¿Kirchner es un mafioso? Seguro. ¿Grondona es un mafioso? Claro. ¿Clarín es un monopolio incontrolable? No hay dudas. Néstor en algún momento se va a ir (lo más probable, en 2011). Grondona en algún momento se va a morir (se supone). Pero, ¿y el Grupo Clarín? Por eso, en esta de gángsters, me pongo la camiseta.

Se haga o no, muchos periodistas preguntan si está bien que el Estado "estatice el fútbol". ¿Por qué nunca preguntaron si estaba bien que una misma empresa auspicie el campeonato, monopolice el servicio de TV por cable y sea dueña de la única señal que transmite los partidos codificados y sin codificar? Basta de "domingoles" que transmiten partidos sin mostrar la pelota, enfocando gordos en la tribuna.

Viste

Voz en el contestador:

- Ok, está todo arreglado. Empezamos desde el lunes, por el doble.

Viste.

Comunidad Noviaestar

Sépanlo, a veces si me llaman por teléfono, Noviaestar:

- Porque estoy comiendo.
- Porque estoy escuchando a Apo.
- Porque estoy viendo una película.
- Porque el disco entró en su mejor parte.
- Porque estoy haciendo fiaca con la guaina.
- Porque me fui a andar en bici.
- Porque no tengo ganas.
- Porque etcétera.

Haceme caso, cuando te suene el teléfono, sumate a la Comunidad Noviaestar.

El índice Borda

Todavía el índice Borda me sigue dando positivo y eso es bueno. Aún es mayor la cantidad de gente que me conoce y me saluda cuando entro al maniocomio de Barracas que la que lo hace cuando llego a un seminario de economistas o a una conferencia de prensa de, digamos, un empresario. La relación es de aproximadamente 10 saludos o cruces en el hospital, contra 1 o a lo sumo 2 en un hotel o Ministerio. Lo único que me hace desear que se invierta la proporción es el anhelo de que los compañeros que están internados puedan ir dejando poco a poco el psiquiátrico. Mientras tanto, veremos cómo sigue la evolución.

Pasos seguros en Plaza Vea

Desde que me animé a ir al supermercado sin lista, hace cosa de dos meses, ahhh... soy otro. Porque, está bien, como decía un técnico de fútbol, uno tiene que saber a quién le va a pasar la pelota antes de recibirla, pero ya más que eso, no. Si no, nunca se gambetearía. Si no, no habría reacción cuando el destinatario elegido quedase marcado de pronto . Está bien eso de tener algunos planes, de imaginar algunas cosas para el futuro más o menos inmediato, pero hasta ahí. Si no, no hay gambeta, y la vida sin gambeta es horrible. Y a los que nos gusta más la gambeta de Ortega o Zidane que la de Messi, el brusco tornear de una cintura es todo. Porque es cierto que en el videoclub nos nublamos y no se nos viene ninguna de todas las películas que estábamos mascullando los días anteriores. Pero de ahí a tener una lista de películas que hay que ver, no gracias. Porque es cierto que un sábado a la noche hay miles de obras para ir al teatro, pero de ahí a tener una lista de obras para mirar, no, paremos la mano. Lo mimso con los libros. Hay que quemar esas ediciones del tipo "1001 películas que hay que ver antes de morirse". ¿Qué? ¿Y después qué? Imaginate un goleador que se fuera haciendo una lista con los tipos de goles que le gustaría hacer en la vida: "de chilena", "tres dedos con la zurda", "tres dedos con la derecha", "de emboquillada". No haría ninguno. O imaginemos un solitario que no encuentra quién lo acaricie en este mundo y fuera haciendo una lista de "lugares donde podría encontrar un amor": "vagón de subte A", "teatro under", "verdulería de Balvanera", "locutorio con Internet", "vagón subte D", "fábrica de Quaker". Infinito, inútil y tormentoso. En cambio, con una vaga idea, pero sin listas... ahhh... Es como el viento, que no tiene una lista de todo lo que tiene que mover cuando sopla. Sólo sopla, a veces de más, a veces de menos, a veces lo justo para que un velero se mueva.

Capricho de brindis

Son días como para festejar. Como para festejar que me quedarán por conocer como veintipico de discos del flaco Spinetta. Y que de golpe me encuentro con uno que no había escuchado y es bien Spinetta en la viola y en las letras (un tema que se llama "Lo que nos ocupa es esa abuela, la conciencia que regula el mundo"; otro se llama "Jugo de lúcuma"). Son días para festejar que reconozco a duras penas 50 caracteres chinos, cuando recién con 2.000 sería un chino medio, y con 5.000 un periodista chino. "Pelo todos los días apalecen nuevos calacteles", aclara mi profe nacida en Malasia que enseña mandarín en Junín y Perón. Son días como para festejar haber visto a Berugo con el Alcoyana-Alcoyana y darse cuenta de que eso ayuda a recordar los dibujitos. Son días como para festejar que sólo hace dos añitos y pico que conozco a mi guainita, o sea que no la conozco casi nada y ya me gustó.

Casi un modo de tomarse la vida

De Raúl Carnota. Una chacarera y algo más. Qué lindo eso de "no me hagan explicar el ritmo". Yo le hubiese puesto "La sin red". Pero se llama "La asimétrica".

Yo me suelo aburrir
tocando siempre igual
y me largo a inventar
chacareras con piques de más.

A algunos con razón
les pueda disgustar
mi estilo de tocar
chacareras moviendo el compás.

No sé si es muy actual
o si es tradicional.
Quien la quiera tocar
que se arrime y
comience a rasguear.

Ahí les va desde aquí
chacarera sin red.
No vaya a resbalar,
la segunda se viene nomás.

No sé qué opinará
usted, Don Serafín.
Que salgan a bailar
para ver al mejor danzarín.

No me hagan explicar
el ritmo, no señor.
Yo sólo sé tocar lo
que me sale del corazón.

Bien derechita hai ser
mi chacarera, ay, sí.
Tal vez mañana alguno
la toque y se acuerde de mí.

Sincopada es mejor
que cuadrada y sin sal.
No vaya a resbalar,
la sin red se termina nomás.

Argumento para ateos

La muela de juicio, la de arriba a la izquierda, por momentos me duele horrores. Mi dentista, que en un exceso de confianza puede llegar a largar apenas un "enjuáguese", hace poco me tapó un agujero prominente en ella y me pronosticó: "Si sigue doliendo, la sacamos". Estoy en eso, me duele horrores y tengo que aguantar hasta el turno del jueves. Mientras tanto, descubrí un irrefutable argumento para que los ateos le escupan en la cara a los creyentes. Si D/dios existiera, perfecto y todopoderoso, guía del Diseño Inteligente ¿para qué le hizo cuatro muelas de más a sus creaciones humanas? Me cacho.

Gente de manual

He optado por rascarme la panza de risa cada vez que me cruzo con gente de manual bajo el brazo. Ya sea con los que llevan el manual religioso, que pontifica qué nos salva y qué nos condena. O con los que llevan el de la experiencia, que enseña "cómo she hashen las coshas, papá". Ni qué hablar de los que blanden el manual del fútbol, grandes enumeradores de formaciones (incomprobables) de equipos de hace 40 años. O, tremenda plaga, de la gente que nunca una ve "una película", sino que ve "la mejor película del año" o "un claro reflejo del nuevo cine argentino" o "una típica expresión" de alguna corriente de vaya saber uno qué. Prefiero, me doy cuenta, a la gente del no sé fácil.

Mimanicomiotumanicomio

Un amigo dijo anoche, casi como una sentencia: "Si no lo sacás para afuera, te va a explotar el orto". Darse cuenta y terminar con el encierro, a todo nivel. No al encierro, un grito. Pero también un susurro en el adentro de cada uno. Qué bueno tener esa oreja, que no se compra, para saltar los muros. Oliverio Girondo, algo así como un padrino de este blog, escribió en "Invitación al vómito":

Cúbrete el rostro
y llora.
Vomita.
¡Si! Vomita,
largos trozos de vidrio,
amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
vocablos carcomidos;
sobre esta nauseabunda iniquidad sin cauce,
y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.

Cúbrete el rostro
y llora...
pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
ante esta paranoica estupidez macabra,
sobre este delirante cretinismo estentóreo
y esta senil orgía de egoísmo prostático:
lacios coágulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastío,
trozos de amarga espera...
horas entrecortadas por relinchos de angustia.