Casi un modo de tomarse la vida

De Raúl Carnota. Una chacarera y algo más. Qué lindo eso de "no me hagan explicar el ritmo". Yo le hubiese puesto "La sin red". Pero se llama "La asimétrica".

Yo me suelo aburrir
tocando siempre igual
y me largo a inventar
chacareras con piques de más.

A algunos con razón
les pueda disgustar
mi estilo de tocar
chacareras moviendo el compás.

No sé si es muy actual
o si es tradicional.
Quien la quiera tocar
que se arrime y
comience a rasguear.

Ahí les va desde aquí
chacarera sin red.
No vaya a resbalar,
la segunda se viene nomás.

No sé qué opinará
usted, Don Serafín.
Que salgan a bailar
para ver al mejor danzarín.

No me hagan explicar
el ritmo, no señor.
Yo sólo sé tocar lo
que me sale del corazón.

Bien derechita hai ser
mi chacarera, ay, sí.
Tal vez mañana alguno
la toque y se acuerde de mí.

Sincopada es mejor
que cuadrada y sin sal.
No vaya a resbalar,
la sin red se termina nomás.

Cadete de mí mismo

Cuando trabajaba de cadete, en un hediondo estudio contable en la zona de Puente Pacífico, alguna vez pensé: ¡Qué groso los tipos que tienen un pibe que les lleva y trae las cosas! No me había dado cuenta, pero yo ya soy así de groso.

- Hola, habla Jarret, del diario Garsopa. (... bla, bla, bla ...) ¿Podrían darme una copia de ese material?

- Sí, cómo no señor. Está a su disposición.

A las pocas horas, voy en busca de los papeles. Llego:

- Qué tal. Venía a buscar unos papeles. Estaban a nombre de Jarret, del diario Garsopa.

- A ver. Dame un segundo.

(La secretaria habla por teléfono)

- Acá vino un chico a buscar unos papeles para Jarret, del diario Garsopa. ¿Están? (...) Bueno, está bien.

(Me habla a mí)

- Ya te lo damos.

Magia cuando nos besamos

No hay trucos, pasa siempre, Margot.

¡Ni un plato atrás!

Compañeros, camaradas. La lucha debe ser a fondo. No es para tibios, ni blandos, ni amargos. Nace el Comando Bodegón, para terminar con la ignominia del Dominio Restó. Porque frente al avance de los restoráns a media luz, decimos basta. Porque frente a los platos gigantes con una mierda de comida en el medio, decimos basta. Porque frente al morfi caro y raro, decimos basta. Queremos mozos y no camareros-pasantes con cara de Coldplay. Queremos boliches con olor a comida y no con velas y sahumerios. En su momento, quizás tomemos Palermo, o irrumpamos a los tortillazos en Belgrano, o nos metamos debajo de las mesas y tiremos de los manteles. Los planes son varios. Hay que actuar con sigilio y sin vacilación. Nuestros centros de operaciones, claro, estarán en alguna parrilla del Abasto, Almagro o Barracas.

Mientras se calienta el agua

A las 8:30 de la mañana del primer día de minivacaciones, escuchar el disco Born in the USA te vuelve una locomotora, aún cuando haga menos de 10 grados cuando estás caminando por la calle y está medio nubladón. Mingo (hijo), mi mecánico de cabecera que habla su dialecto, se hizo reflejitos en el pelo, que le hacen juego con las manchas de algún líquido aceitoso que exhibe en la camisa ondeada por la panza. Todo es posible, me digo entonces. Y recuerdo unas frases del viernes, que van por el "patear el tablero" y "no ser un gana-pan". "Y si trabajás al pedo y estás haciendo algo nuevo, adelante". ¿Está internado? ¿Si a mí me habla todo el tiempo?